Paloma

Era tarde. Bueno, tarde para ella, no eran más que las cinco. Caminaba su camino a casa. Miró sus pies, el cielo y a su derecha. Una paloma cruzaba la calle caminando. Un pequeño grupo de personas estaba a su lado. No se había percatado de sus existencias.  Seis personas sentadas en el cemento, mirando a la paloma, esperando que llegara a ellos.  El ave daba un paso y se detenía, esperaba que pasara un auto y… parecía reventarse bajo una rueda.  

¿Por qué escoge caminar por la calle, llena de autos, cuando tiene alas? ¿Por qué, si puede volar a lugares desde los cuales, ser terrestre, nunca verá? ¿… cuando está dotada de una libertad menos ilusoria que la nuestra?

Se sentó a ver a la paloma. ¿Por qué no batía sus alas? Una paloma no debía caminar, no así, no ahí. De nuevo, casi la arrollan.

El público, confuso y excitado, la paloma va a tocar la vereda. Sube una pata y… se detiene. Mira a los ojos de su audiencia.

Para ella, ojos rojos sin ningún sentido. Parecía que lo hacía porque podía, por hacerlo, para mostrarse capaz de caminar.

La gente se aprieta más para ver el paso final de la paloma. Y salta. Se va volando.

Uno a uno, vuelven a ser. Se van. Todos tenían un camino. La paloma fue solo un episodio más.

Ella se levanta también. Todo su cuerpo se mueve a donde estaba la paloma y empieza a caminar por la calle.

En la vereda, un grupo de palomas se reúne.

La observa.

Ella abre los brazos. Y salta…

Escrito entre 2014-2015