Ink nightmare

The story begins with a person waking up, all he knows is that he has a daughter. He's in a dark place somewhere he is quite sure he hasn't been in before. It's like a disfigured landscape, like shreds of memory onto hills made in faded ink. The whole picture is bleeding dark, almost black, green ink. It's sickening, the man is sick of this and he knows this. He wanders around until he starts recognising some of the things shredded in the ground. He starts recognising his life, his apartment, his daughter, his kitchen. He runs and chases for fragments of her in the pieces of memories and eventually gets into one.

And it's darker than before. He's in his apartment, he’s guessing that this is some important moment, but can’t quite place it, it’s… long ago. It’s a sad moment, one he’s not sure he wants to remember. He walks around, half trying to find his daughter, half trying to figure out who she is, or even, who he is. There is the living room, the picture is falling to the left, dissolving as someone spilled bleach all over it.

He knows that his is where it happened, whatever that was. He feels like something was said here. The walls were painted in angry strokes with dry, dense ink; those were yelling manifested in canvas, angry, disappointed ones.

She wanted more, he thinks without knowing what he’s referring to.

He moves a chair, ink staining his hand, it isn’t solid. He sits, his body melting into the chair. Then he sees it: a long shadow in the corner of his eye. He turns around. His heart beating as hard as it could without stopping. Of course there was nothing when he turned around, but he felt.

He felt something with that shadow, and it haunted him. He was exited, he was afraid. He wanted to run, but he wasn’t sure if away of it or towards it.

He needed to find his daughter, she was the only thing he knew, so he goes wander again. In one of the bedrooms, or what it resembles a bedroom, he finds another shred of memory: the tiniest of the locks, a baby’s lock, hair brown as his own. He follows the memory and he finds another landscape: a hospital, he knows this is where his baby was born, back when nothing wrong had happened at all; but he couldn’t remember what was that.

He finds his footprints in the hospital’s blank and clean tides, stains on the canvas of his memory, only growing darker as he approaches. He was the one that tainted that memory. As he followed his own steps of the past, the floor followed right below the sole of his shoes. 

And he sinks.

He falls into darkness.

He flies.

It is an airplane. This was the first moment he realized he had done something wrong. He now felt as it was wrong, at the moment he was happy. It was another happy memory tainted by his current self. He was the wrong.

Inside the plane, he was sitting beside his daughter. She was small and chubby, about three years, her hair long and framing her little face. But she had nothing for a face, nothing or a blur, or maybe it was something incompressible. He feels guilty because there is a person on his other side. And he wanted to hold that person’s hand. It was wrong.

This was supposed to be a family trip to fix things before she cancelled, so then it was only the both of them. It wasn’t supposed to meet Him there. They should never had meet again, even after near a decade, because it still hurt, it still was felt, even when he had his family.

He approaches the figure right next to the him on the plane, it was nothing more than a cluster of stains with the smell of algae of Japanese ink; even when the man couldn’t remember the face of that person, it still smelled like Him.

He gets closer. He wants to touch the figure but he’s afraid, afraid and guilty, but the temptation and the wanting on his fingertips is by far stronger. He cups the figure’s face and it faced him. It starts dripping ink. All goes black in a second. The figure became the shadow in his face and engulfed him whole.

The black in his vision went deeper in fear. The smell of algae intoxicated him as the knot of guilt closed his throat.

He regains his sight a moment later, still unable to breath. Now he’s at the beach. This a different trip, the feeling of time indicated it was more than two years ago. The memory, disfigured and deformed as the previous, makes him fell different. No guilt, no fear, not even the mixed want and despair he felt when the shadow came for him. He stares and his empty face as he remembers the feeling of nothing he felt in that moment, watching as his daughter, merely an infant, and her mom play on the wet sand.  In the memory, he stares at the woman and he feels nothing. They hadn’t talked in a week, she was busy and he was unemployed at the time, he took care of his daughter as good as he could. There were moments the woman needed more of him than he could give, his was one of those; she had asked too much, she had put his daughter in between and stopped the fight before it began.

He backs from his blank memory face and keeps receding. He knows what memory will follow this one, because he remembers what he thought at that time.

If the issue is the money, maybe his daughter would be better off without him.

The moment he pronounces the last word in his thought, the ink beach dies around him.

He is dying in this memory, and that’s not the worst of it.  This memory is in his own flesh, because he needed to experience this again; a part of him says that he deserves to suffer this again. The bathroom floor is black with dark red ink. His wrist are wide open while he laughs that his insurance was expensive enough to not to deny money in case of suicide.

As  little laugh comes out of his throat, he sees through the opening of the door the light pouring in. He left the light on. His daughter can’t sleep with the light on. She cries. He waits a minute or two. The woman hasn’t arrived, she always arrived at this time. This time she didn’t. He needs to go to his daughter. She’s only two, what the fuck was he thinking? Fuck the money. What was his daughter was going to do without him? The woman was never home. The woman was never for him neither.

It was painful. More now that he was doing this a second time. He would never know how, but he got up, wrapped his writs on towels and went to soothe his daughter.

Then he waited for the woman to come home.

She wanted the money, and he couldn’t give it.

Eventually they had to sell the car. Then the furniture.

Then, as he sat to wait for the woman, he feels like he was dying again. Not from the loss of blood but from the emptiness he felt.

So his current self realizes: he fears the emptiness, not the ink shadow.

He sees the blood soak the towels, he seeks warmth.

He finds it among ink, as everything before. Only lighter shadows let him recognize the scene watered in front of him. Warm hotel sheets, the smell of ink, long dark hair and broad shoulders. A smile he was glad to see again, dreams and a future he thought forgotten, alive again. But that was at night.

When the sun comes out, bleaching the ink of reality, all he feels is guilt. His daughter was sleeping in the next room, alone. He still wore the wedding ring while he lies in bed with another person, but  then the ring meant nothing more than malleable metal and harsh words. 

He walks into his daughter room. Her ink image sleeps, and the shadow looks over her. He doesn’t feel fear anymore, the guilt was still there but the shadow cares about her, that makes it better.

He could try, he thinks.

He wakes up.

There is long black hair brushing over his face, everything smells like ink, there is a real celling on top of him. Something moves beside him.

- Sorry I woke up – He says – I had to get those pages done for tomorrow.

The man is still somewhat disoriented, but he stares at His hands, ink stained.

- No, don’t worry. Better that you woke me.

- Having a nightmare? – He says, taking his hair out of the way, to lay at eye-level with the man.

- Yeah… - the man breathes. – Is she…?

- She’s five, don’t worry. You wake up at night more than her. C’mere. – He reassures, moving closer to the man.

He feels His arms wrapping around him. He’s still scared, but this is better. This is so much better.

Shit

We, living things, are an eternal in and out, that until we lose the category.

All we do is let something in and let something out, whether is breath, shit or information, or pretty much anything.

We eat and shit. It’s simple.

We eat food, we shit shit.

We are a tube of sorts.

We are god-tubes, as someone once said.

The thing about it is how things come out.

They come out… different, transformed transmutated, added and subtracted.

A little decayed, a little lesser, a little more useful for others, more lied, more subjective. 

Our insides have the power to reshape the proprieties of the matter that’s consumed.

We reserve a part of it for ourselves to stop our flesh from rotting, to retain consciousness.

Our insides have the alchemy to create gold out of lead, to transmogrify air into poison, food into decease, soup into sewers.

Lies into different lies.

Visions into truths.

So go on.

We are tubes, of some sort.

What we do along the way makes us gods from a single-eyed perspective.

We are tube-gods of some sort.

Of course, until we lose the category. 

Cats hunt

Cats hunt.

They always do.

And part of it is the way they play with the prey. I know that it’s partially because they do not need to hunt to eat, not being domestic, but still gets in me, in my little mind of a city person, whispering so my fears.

So I find the bird.

It’s dying, I know it. But I can’t kill it by twisting it’s neck, I might not even kill it and just end up making things worse.

I couldn’t bring myself to cut it in half with an axe, or even a knife. I couldn’t deal with the bloodshed.

So I talk to people and they give me advise.

In the end, the “best” I can do is to let it die in relative peace.

So I put a wooden tomato box in top of it to keep the cats away.

If I let the bird to its fate in the paws of the cats they would play with it rather than eat it.

Its death would still be wasted, its flesh rotting.

So I leave it there.

Dying.

Agonizing.

Alone.

Because of my fear.

It’s funny how I can distance myself from this by calling the bird an it, in Spanish you don’t have that liberty.

And I wait. I occupy my mind with other things, trying to keep this and other fears at bay.

Then I notice that the cats are inside the house.

They are no longer harassing the bird.

I should have moved faster.

I just kept waiting for death.

But in the end, death is not a noticeable thing for us living ( or those we think we’re alive), it is only after it happened.

Then I went to check on the bird.

It was stiff. Its legs stretched and immobile.

Dead.

And now I have a cadaver to deal with.

Inecuaciones

Estaban hablando de lo poco práctico que era para la vida real aprender cómo hacer inecuaciones.

Debían enseñar cosas útiles para la vida, habían acordado entre todos.

La profesora asintió desde una de las esquinas del salón, apoyada en la intersección con los brazos cruzados mientras escuchaba a sus estudiantes discutir.

Era la primera vez que ese curso discutía de forma civilizada, es decir, sin gritar o volverse ratas en coca.

Deberían enseñar cosas como cocinar, cómo hacer cosas de la casa, cómo usar herramientas, cómo arreglar cosas – había comentado una alumna – deberían enseñarnos a ordenarnos.

La profesora levantó una ceja a causa de esa última frase. Nadie en el salón la había cuestionado. Suspiró para sí, volviendo a fruncir el ceño mientras escuchaba. Tenía que obligarse a recordar dónde enseñaba.

Creo que deberían enseñar a ser mejores personas – comentó otra chica, su voz tan inocente como ignorante.

Ah, el comentario moralizante, pensó la profesora para sí.

Sí, creo que deberían enseñar a ser mejor persona – reforzó otra persona – No lo digo desde un punto de vista “cristiano” – continuó, mirando a la compañera que había hablado – Pero sí cosas como… verdades de la vida. Enseñarnos que nada es fácil, que vamos a tener que trabajar, que ni los amigos o las relaciones son para siempre… Que la muerte es segura.

Con ese último comentario oscuro la clase cayó en silencio.

La profesora suspiró. Se recostó en la silla y se sacó los tacones, dejándolos caer al suelo con fuerza. Sus pies enfundados en medias beige descansaron sobre el escritorio. Sabía que había más de una persona observando sus muslos, pero no le importó. ¿decoro?, se preguntó con ironía. Sacó su cartera y se puso a revolverla.

- La cosa es, niños, - murmuró mientras ponía un cigarro entre sus labios – es que siempre hablan de La verdad, ¿no? Cosa única, finita, inamovible, sólida y absolutamente innegable, pero… - murmuró, prendiendo el cigarro y dándole una bocanada inmensa – La verdad es flexible, dinámica… Creo que es una de las pocas cosas que la vida me ha enseñado. La verdad depende de quien la diga, quien la escucha, de quien la piense, de quien la escriba…. Pero… Bah… - gruñó amargamente – Al fin y al cabo, ustedes escogen si creerme o no.

La clase la miraba aterrorizada. Habían muchos con caras del terror más absoluto, unas cuantas que tosían, otros que sacaban sus propios cigarros, otros que sonreían.

- Profe, ¿qué está haciendo?  – preguntó la inocente.

La mujer dio otra quemada al cigarro, dejando que el humo quemara sus pulmones y acidificara su lengua.

- Renunciando. – contestó con una sonrisa, mientras botaba el humo espeso entre los dientes. 

16-09-16

It looked Green.

A foul dream in the mist.

The air was thin and cold.

Their lips in front of me.

They smiled.

The air was so thin.

I couldn’t reach for

their lips, that fragile

smile, closing the

dream upon me.

Everything was

green as the sun set.

Clouds and mist,

intertwined at the point

of being oblivious to

separation of concepts,

threatened

with eating my

ankles.

Screams of opera and the

music of carnival flooded

my mind as the memories

of some lips slips

from cognition.

Then the air turns

pink.

A translucent pink

mist that makes all things

seem harsher, sharper.

And I feel the need to

look for something I let

myself forget. It feels like

it was just one eternity

ago. It was something

green, among mist,

and hunger… and

nostalgia.

The pink of the snow,

the reflection of a dying

sun shines brighter. 

16/08/16

Tengo miedo, dijo mirando con un ojo el precipicio entre las palabras del libro que tenía enfrente; y con el otro mirando por la ventana a un horizonte indeterminado.

                - Tengo miedo –susurró- tengo miedo – repitió, con la voz temblorosa - …. de que todo esto me convenza de que el mundo es real y que pertenezco a él. 

Gala

Las copas chocaron.

Los lujos parecían ser algo imprescindible en este momento. Todo tenía que brillar, brillar tanto que disminuyera el brillo de los fuegos afuera.

Este era quizás el momento más hermoso de la historia humana.

Nadie nunca imaginó que la música sonaría tan alta. Los violines gritando a todo pulmón inexistente que el fin se acercaba y todos disfrutaban su melodía.

Los susurros de un nuevo orden se extinguían progresivamente, así como toda esperanza y todo deseo.

Solo se escuchaban recuerdos de viejas rivalidades contadas con cariño, como anécdotas de la infancia.

Sonrisas perfectas en emoción llenaban el salón. Piernas se entrelazaban en un baile que solo existía por el frenesí de la melodía, en la pasión de cuerpos rozándose con apenas una delgada tela entre ellos y mientras cientos de ojos se posaban sobre cada una de sus curvas humanas.

Entonces ella alzó el brazo y en su mano descansaba una copa de champagne. La formalidad dictaba cuantas burbujas subían a la vez, solo para reventarse un momento después.

Chocó un cuchillo – elegante, afilado, inmaculado – contra la copa.

Todas las miradas se posaron sobre ella, atentos a la gracia de sus movimientos. Los instrumentos pararon, primero los de viento, la percusión, y por último las cuerdas, poco a poco, una por una cerraron sus gargantas de crin.

Ella se levantó. Una sonrisa radiante sobre su rostro.

Había que celebrar.

Por fin había llegado el día. El día en que las distinciones ya no importaban. En que la mayoría era nada. En que ya no habían cúspides culturales, sin imposiciones morales.

El día en que ya no habían orgasmos intelectuales para correrse sobre la academia. Solo cuerpos, solo mentes. Solo un acto de empatía sobre entes libres de una dominación anteriormente intrínseca. Había llegado el día en que a nadie le importaba.

Ella sonrió de nuevo. Sus dientes torcidos más bellos que nunca, en un atardecer anaranjado y entre espectadores que le devolvieron la sonrisa, orgullosos.

 Se alzaron todas las copas, ella su epicentro.

- ¡Quizás este es el último año del mundo! – gritó, su lengua retorciéndose en carcajadas joviales, victoriosas.

Los demás la miraron con ternura mientras se unía con la masa.

- ¡Por el último año del mundo! – le corearon.

Tras el último sonido de sus gargantas tras beber – devorar, destrozar, consumir – la champagne. Tras la última copa resonar tras la colisión, tras el último golpe del reloj-

Tras todo eso observaron el cielo volverse púrpura, mientras el sol desaparecía, mientras la última bomba caía. 

Keep up

I’ve lost myself to many things. Pleasure. Pain. Desperation. Loneliness. And I’ve let me do it. Without regrets, without remorse. And I keep up, without knowing a single thing about me, with fear. I take no satisfaction in this.

                I’m a complete stranger to my future. I don’t know the next minute, I don’t even know the next word. And I keep up, keep on. It seems automatic.

                I don’t know how I should deal this business. I should be dead by now, by my own hand, by other’s, by fate’s or bad luck’s.

                I continue to watch mad man die, insane other to give birth; I have seen years turn older and people giving them away.

                I’ve lost myself to many things that I don’t know how to, actually, keep up with myself, to bear me, how to endure me, how to deal with my inner demons or angels – I don’t even know the difference anymore.

                I stand still, the whole world spinning around me, mad, happy, loving, lonely, angry, indifferent. And I’m losing to it. I’m one revolution behind, a little slower, a little farther, but I’m still here and the world is still spinning – it’s not like it’s going to stop because of me.

                And I don’t know how.

Me asusta

No debes saber lo que escondo detrás de mi alma, si hay o tengo tal cosa.

Me asusta pensar que seamos carne y hueso.

Me asusta pensar que no hay un otros, que todo sea producto de mí.

Que esté realmente sola.

Que quizás la luna volviéndose roja se solo yo volviéndome loca, para mi propio entretenimiento, un espectáculo de mi mente.

No debo ver lo que se me escapa detrás del alma, detrás de la cabeza o de la espalda, donde no puedo ver, o quizás dentro de la carne, en el polvo de mis huesos.

La manía de pensar me asusta. Me asusto de mi misma.

No sé qué haría si algún día viera ahí… ¿Dejaría de ser yo… perdiendo mi miedo?

Luz eléctrica

Encuentro curiosos que encontremos más antinatural que el cielo, en pleno día, se oscurezca por nubes, a la luminiscencia del cielo en las noches por las luces de las calles. Al final, nos terminamos acostumbrando más a la luz eléctrica que a la oscuridad de día.

20/11/15

Somos los últimos humanos, después vienen los autómatas; o al menos eso fue lo que dijo.

09/12/15

What a soft fall it would be,

a moment of ingravity

before the pain.

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Qué caída más suave sería,

un momento de ingravidez

antes del dolor.

The last of them

And the last I see of them are stars on the morning sky and a couple of lights dancing, fading away. My home welcomes me with open arms that I would never un-see.

A soft murmur of music while I hear the last of their voices, their laughs. The tense atmosphere between my friends it’s an implicit farewell that none of us is going to dare to speak.

18/11/15

Estaba cocinando. cortando pollo. sentí la carne bajo mis unas, cómo se separaba al pasar el chuchillo por ella. Y me pregunté qué lo hace distinto, qué lo haría distinto si fuese carne humana.

Porque… ¿No comemos animales porque los consideramos inferiores de alguna manera? ¿Qué tan distinto sería si no fuese así? Si no nos consideráramos superiores, si no nos separáramos de la categoría animal, nos dejamos. O quizás, iguales entre sí.

¿Nos dejaríamos consumir en algún acto de retorcida devoción? ¿Ser consumidos por el amado sería un alago, un coqueteo? ¿O seríamos destrozados y desgarrados por animales y como animales, sin siquiera poner resistencia?

                - pensamiento sobre Hannibal

No existo (o papel maché)

No puedo tocar gente en sueños,

no puedo sentir su piel.

Cuando te toco siento papel maché.

No recuerdo haber sentido tus labios. Tus dedos raspan mi piel.

No existo, me respondes con una sonrisa burlona en la boca.

Yo te sonrío estúpidamente y sigo mirando el atardecer.

Saxofonista en el tejado

Suele ocurrir en las tardes hasta media noche, o a veces, solo en esa hora del atardecer en la que el aire se siente liviano y la temperatura baja.

Lo que ocurre es que el aire se llena de melancolía, digo literalmente se llena de melancolía, llega a ser tangible. Fue en esos días en los que comprendía que la melancolía es un polvo fino que es transportado por el sonido, se pega a los pulmones como alquitrán.

Un músico vive cerca de la casa. Estoy segura que la música para él es un pasatiempo, pero eso no lo hace menos músico. Toca saxo en esas horas, quizás ese instrumento es la fuente del polvo acústico o quizás son sus dedos al tocar; no creo que pueda llegar a decidirme en ese asunto.

Digo que es músico de pasatiempo porque es evidente que está aprendiendo el saxo, no a tocarlo, sino de él. Además, solo toca fuera del horario de oficina.

He notado que siempre toca la misma parte de la canción, una y otra vez. No creo haberlo escuchado tocar una canción completa, solo notas largas de la parte más decadente de la canción que haya escogido para el día. Su música lleva el polvo melancólico a quien pueda oírlo. No sé si sea consciente del efecto que tiene en la gente.

Me gusta sentarme a escucharlo con un cigarro en la boca, y una pequeña sonrisa cada vez que se equivoca y vuelve a empezar.

Descubrí que se escucha mejor desde la ventana del segundo piso un día mientras hacía aseo.

Nunca he logrado verlo, quizás es un ella, quizás es ninguno o ambos, quizás es un niño pequeño; en lo que a mí respecta, quizás ni siquiera es humano.

Imagino una cara distinta cada vez que le oigo tocar.

Hay veces en las que, con un poco de suerte, miro el tejado y logro ver el polvo levantarse lentamente y al son del saxo. Al momento siguiente generalmente estornudo y me siento melancólica, o nostálgico, depende del día y la de la canción, a medias.

Como solo he visto su tejado, he llegado a pensar que es realmente el tejado el que toca el saxo, o que la o él saxofonista está sentado entre las tejas del lado de la casa que no logro ver, oculta por los árboles o el brillo del sol.

Cuando termina de tocar siempre es de manera abrupta, creo que se frustra. Casi llego a escuchar el estuche cerrarse, intentando aspirar el polvo dentro del tubo del saxo, pero siempre queda, al final, algo en mi garganta.

10/03/16

- ¿Sabes? He estado pensando…

- ¿Si?

- Sí, ese tipo de cosas pasan cuando repasas conversaciones pasadas en la cabeza y te das cuenta de cosas que querías decir.

- Se llama estupidez humana.

- Como ahora.

- Sí.

- (…)

- ¿Qué pensabas?

- En esa vez que dije que no conozco el amor.

- ¿Por no haber tenido pareja?

- En ese momento lo dije por eso, sí. Pero sí lo conozco de otros tipos, no románticos también.

- No, ¿en serio?

- No necesitas ser sarcástico. No es a lo que iba.

- ¿Entonces?

- Me hubiese gustado agregar a esa conversación que sí conozco el amor romántico, el tema es que no lo he conocido en su modalidad mutua.

- ¿Te las das de mártir?

- Sí, un poco. Pero a lo que voy es que sí he amado. No soy una perra de corazón frío. Conozco la ternura por una persona. Y generalmente estoy bien con ello, incluso con el deseo, hasta que llego al punto de amarlos de ese modo es traicionarlos, porque nunca les voy a decir. No creo haber sido deshonesta completamente, solamente omitía esos sentimientos: las ganas de abrazarlos y verlos felices, hacerlos felices, besarlos, acariciarlos. Es como triste.

- ¿No crees que es estúpido no haberles dicho nunca?

- Sí, pero no podía hacerles cargar con el peso de mis sentimientos.

- Qué tragedia…

- Nah…

10/05/16

- Sabes que haría cualquier cosa por ti, ¿cierto?

- ¿Me matarías? – preguntó.

- Depende… - suspiré

- Suicidio. – propuso.

- Mmm… - pensé – Si no puedo ayudarte a vivir… Sí, te ayudaría a morir.

- Gracias. – dijo sonriendo. Y me besó.

Quemando cuerpos

¿Qué haces? me preguntaron.

Sin alejar la vista de mi tarea, respondí a secas. Quemo cuerpos.

¿De quién? me volvieron a preguntar.

Las personas que fui y a las que dejé atrás, respondí.

Mis manos olían a gasolina. Quería ahogar mi mente en ella, o secar mi lengua en el humo.

Pero era yo quien permanecía ahí y los cuerpos eran los que se quemaban, desmembrados, y mi mente ahogaba.

2/06/16

Sometimes you’re sinking in deep shit, sometimes you’re just floating in it. 

2/07/16

Era tan simple, pero me emputesió. La imagen de un hombre abriéndose la cabeza y sangrando arcoíris.

Tan optimista, tan simple, tan bello.

No era el momento para el optimismo, no lo es. No aquí, no ahora.

No en el infierno en el que estoy.

Sé que es temporal. Sé que quien puso la imagen lo hizo con una buena intención, algo irónico, quizás.

Y estoy bastante segura de que si me abriera la cabeza, el cerebro no me sangraría arcoíris, sino brea, los restos cocidos, negros y putrefactos de mi cerebro tras todo lo que voy a tener que pasar.

Y quizás eso fue lo más terrible, el futuro imperante de la situación.

Estábamos hablando a futuro, adecuado, por cierto. Me enferma eso. Me irrita. Me enoja.

Odio dar por sentado, por cierto, lo que sea.

No puedo pensar a futuro porque no sé si voy a estar viva para ese momento no definido, ese horizonte borroso

Y por supuesto, pasó desapercibido. Enterrado bajo una pila de comentarios ligeros. Fue tomado como comedia, una sátira de la situación, una exageración como mucho.

Me aterra pensar en lo que pasaría se alguien conociera la sinceridad de mis palabras, de los comentarios fatalistas y de las frases cómicas depresivas, las declaraciones de suicidio y asesinato, de amor y odio. Pero por suerte nadie se fija en esas sutilezas del lenguaje, de una mirada rota y un suspiro al cielo.

O peor aún. Lo notan  y no lo cien, se lo guardan o lo dicen como un comentario ligero, una sonrisa leve o un comentario poético, aplastado por una conversación de grupo.

Susurros

Son los susurros, dijeron los susurros.

Son los que te vuelven loco, dijeron con una fina sonrisa.

Podía escuchar cómo la piel se partía al mover esos labios sin rostro.

Son los susurros, anunciaron un poco más fuerte.

¡Son los susurros! susurraron, alterados, mezclando las ondas que los componían.

¡Son los susurros! susurraron de nuevo, en mi oído, en mi cuello, sin aliento pero con todos los sonidos de una boca húmeda que no tenía por qué ser.

¡Son los susur-

¡Son los susurros! – grité - ¡Son los susurros! ¡Y las risas y las conversaciones y todo lo que no esté dentro de mi cabeza!

Los susurros susurraron.

Voces inconexas en una conversación ininteligible. Ruido.

¡Son las cosas dentro de tu cabeza las que te vuelven loca! susurraron en mi oído.

Tapé mis orejas para encerrar el sonido dentro de mi cabeza.

Prisionero de mis pensamientos, no se atrevería a susurrar de nuevo.

Son los susurros, susurraron a través de la nariz. Se me escapaban al respirar. Se escapaban junto al ruido de mis pulmones, a las palabras de mi boca.

No son los susurros, pronuncio, sintiéndome muerta, no, vacía por dentro.

Spiral

I’m in a spiral.

I’m falling.

I’m in a spiral of many things.

Of desperation.

Of madness.

Of kindness.

Of fear.

Mostly fear.

As life.

I cannot say “as death”

‘cause I do not know it

or even remember it.

As I fall

I see many things.

The things I lost.

The things I thought I

loved,  and the ones that

wouldn’t look at me.

I see myself crushed

into the floor.

I see the deaths of

many selves that have never

caught me up.

I see the endless complaint.

I see nothing

I do not see a single

soul, nor god, as it is

my spiral, my fall.

I cannot see what’s not me.

I see myself reflected

in the houses and lives this

chaos forms into each other.

I see nothing.

As I fall, I see things

that I believe them to be,

but not without use, as not

even a single one of them

can stop me from falling.

I cannot grab, hold on to, catch

anything, as I do not

truly believe in their existence.

Or in mine.

I see myself falling.

I see fear.

Mostly fear of nonexistence.

15/08/16

No hay nada que me haga distinto a ti.

Ni una sola cosa real.

Solo historia.

Solo cosas que ya no existen, excepto dentro de tu cabeza.

Y, querido, no te puedo asegurar que existimos.

Hate

When I say I can’t hate (or try to), I mean it.

It’s just… what is hate but ignorance brewed by fear?

I do feel disgust, I can disapprove shit. But hate?

I do know that the word means “intense dislike”, but it carries something else: fear, anger, something I can’t quite define.

Someone once said to me: hate implies a desire to destroy, to eliminate that thing, or person.

(it must have been my brother or my mother, I don’t remember)

And then I look at my insides, feel them as I try to hate.

Of course I feel extreme repulsion to somethings, but… do I feel it with every one and the last fiber of my being? No.

All I’m saying is that if I’ve got a choice, I’d like my fears raw for me to handle; besides, ignorance is such a relative and political concept.

Such dry hands

He looked at those dry hands, took them between his and kissed them.

He never met a woman with such dry hands; scarred by everyday-life.

He never thought he would love such dry hands.

He looked at her.

He loved her.

He wasn’t even sure if it was appropriate to refer to her as a she.

He loved the person in front of him.

And he smiled. 

Firestorm

Then she heard the sirens

outside her window.

She unplugged a headphone

and listened.

She knew there was

a storm rampaging outside.

Why sirens?

Everything was damp by this time,

after hours of intense rain.

She stood from the chair

and tasted the air. A bit

of the window was open.

Smoke, ashes, thunder and

rain caressed her tongue.

She looked out.

Fire was all across the

hills, threatening to climb up

to the mountain.

Rain fell, sharp and cold.

The thunder only seemed

to set the flames more alive.

She knew that fire was not

going to be stopped by

water, thus the sirens, useless.

They consumed everything,

swallowing rain and breath.

Se escuchan bomberos afuera

- A penas, pero sigo aquí, por ahora.

                Y tú también wn.

______

             -------

                        …..

Se escuchan bomberos afuera.

La noche está rara.

Inusualmente oscura.

(las luces de las calles están encendidas en mi ventana)

En los cerros no se ve nada.

(generalmente hay luches

pero hoy, nada)

Tampoco hay luna.

(hoy es luna nueva, creo)

Cosas raras pasan en noches así.

Las sirenas crecen,

suenan más fuerte.

Perros aúllan.

(como lobos gritando

como ecos ahogados

en la distancia

afuera de mi casa)

Una moto suena,

pasa furiosa.

Atropella el aire.

Se siente raro.

Inusual.

Normal para una noche como esta.

Escribo con rojo en una página roja,

se confunde.

(como la noche)

Comprehension

It seemed everything real was over, anything else would follow them as long as they lived. 

Screams pierced the walls closed upon the two men, war was still fought beyond the stone.

The door closed behind them. One of them stood as the other sat in the bed. No. He didn’t sat, he let himself fall, mostly unaware of his body.

-Why did you not kill him?

- Why, you ask.

-He betrayed you. He killed them all for his Cause, exploded the building with hundreds of people inside. He involved you in his madness, he knew She was going to held you responsible no matter what, only for what you are: someone convenient.  He knew you were going to blame yourself because you let him live back then, when he was little danger and…

- I know. That’s why he asked me to end his life.

- He loved you, maybe he still does.

- So do you.

- Yes, but I wouldn’t let you carry with the weight of a massacre I made… I’d, at least, share the blame. – he added, with a small and self-confident smile. – I wouldn’t abuse your love and trust like that.

- Thanks. – he said, meaning it from the heart, and then considering how little it mattered to him the moral implications of that indirect pact.

- I guess I let him go because he was my friend, after all. – he continued, sobbing his dry hands.

- Why? – he asked, almost desperate.

- Because I understand. I understand his Cause, and theirs too… And I understand your hatred and your love and your change and-

- Comprehension is no excuse for-

- What? Murder?  - he interrupted, his throat tight, mocking.

The other man opened his mouth to speak but then closed it, he had a point.

- I know it´s no excuse. But, fuck, morality is such a flexible thing, and I have that too damn present.

- I´m sorry… - and then he moved closer to lock the man in his arms.

They hugged. They breathed each other’s necks and waited for the symbiosis to end.

- I mean… - he said, conflicted, breaking the embrace.

The ones standing sat beside the absent one. He didn’t look at him.

He looked at his hands, red with the blood of so many lives he had to end to keep his, then he turned to the other’s and intertwined their fingers. They were as stained as his own.

- What I’m trying to say… - he lost his voice in that red.

The other man held his eyes in place for a moment, knowing that this wasn’t a response for his question, but this was him trying to explain his actions to himself, and he was willing to listen to those words that weren’t meant for him, as he had listen to him so many times between harsh words or soft blankets.

- I do want his change. – he confessed. – I do want the freedom he speaks of. I do want that, even if I understand his desperation and his action, even if I don’t agree or approve his methods… I guess I admired him, that passion, that something I have never had. I only have that feeling, that instinct of survival ant the desire to protect those I love, besides that I have nothing but that emptiness…

He looked him in the eye and caressed his cheek, scrapping dry blood and thoughts away.

- I do understand that. – he said with tenderness in his voice. *– Is yours the curse of understanding?

- I couldn’t think of a better curse for me.

They both chuckled, sharing crooked smiles.*

Silence fell. None of them dared to do something more than try to feel the warm of their hands together, they didn’t even kiss. They were too numb to feel, to push away the emptiness after the massacre, blood and desperation, to keep pushing to survive.

- And what now?

He looked at him, not afraid to show him his naked, raw fears.

- We go somewhere I don’t have to be a moral hero.

- You will never be mine. – the other said, only seriousness in his deep voice.

Then he jumped into him, hugging him close.

- Thank you, thank you, thank you… - he breathed in his neck, over and over again.

Honest, small and grateful words sank into loving ears.

They hugged and waited for the darkness that would take theirs steps away as they would walk to their small group of friends – accomplices? fugitives? tonight there was no difference – with the promise to hopefully slip away from history.

Brisa

Iba y sentía  cómo el frío me cambiaba. Sentía a la gente pasar, una y otra vez, preguntándome cómo pensarían ellos mismos, parecían tan iguales. Pasar por la calle, ver a la gente pensar, ocuparse,  contestar una llamada. Esa zona había sido un bosque hace no más de un pequeño siglo, ahora se teñía con pavimento y las huellas de zapatos de cuero.  Entonces sentí a una niña, pequeña, morena y adorable que lloraba mientas buscaba entre la multitud, halló mi roce y calló un momento, dirigió la mirada a una mujer que iba un poco más adelante con una cara de un bosque talado. Su madre, supe enseguida. La llamé levantando su falda, y ella volvió la vista molesta para ver quién fuera, pero no encontró nada y encontró a su hija,  la niña me dedicó una sonrisa. Creo que me había acostumbrado a hacer favores, pero en cuanto la niña desapareció entre el tumulto el aura gris y sudorosa que gobernaba el lugar volvió a consumirnos. De nuevo, la gente pasaba una y otra vez, rozándome sin notarme. Parecían interminables en hora punta, a donde quisiese que mirase veía en los rostros la preocupación egoísta mientas empujaban unos a otros, luchando por la delantera del semáforo. Se volvía monótono un rato, pero después empezaba a ver los detalles de la gente. Uno estaba mirando el cielo y se dio cuenta de mi, pero asustado corrió la vista, privándome del mirar de unos ojos. Mirando el mismo sitio encontré una mujer a quién le toqué el cabello, fue gracioso porque, urgida y pendiente de la gente que la miraba, lo arregló inmediatamente, aún así eso me hacía triste, no importaba.

Supongo que me alejé un momento y llegué a parar en un barrio residencial. Bonito supongo, tranquilo también, solo el bullicio de algunos trabajos y las micros que pasaban a deshora.  Ahora era el calor lo que me cambiaba y topé con una chica, parecía triste pero aún caminaba paso por paso, llevando su carga lentamente e intenté distraerla. Parecía ignorarme y eso me irritó. Le hice una zancadilla con mi cuerpo y su pie estaba por caer encima de un brote de enredadera que creía entre las grietas del cemento. Sonreí maliciosamente, sintiéndome como un niño. La muchacha me ignoró de nuevo y cuidó de no pisar el pequeño brote. Y yo sorprendido me fui, ella no tenía tiempo para cuidar de verme o de intentar parecer feliz, pero sí de no pisar pequeño brote. Incluso para mi, fue hermoso.

Earthquake

I woke up in the middle of the night to the most thrilling sound I’ve ever heard. The noise of cracking bones went down my spine and got me out of the bed, without knowing what was going on.

            The floor was moving below my feet and the celling threatening to collapse on my head, burying me underneath my fears.

            What is going on? Is this the end of the world? Is hell rising to turn Earth into boiling lands?

            The street lights at the window shut down, leaving my room pitch black as I stopped breathing in panic. My world shook down.

            Then it stopped, the infernal movement of the floor and the walls, of the bed and everything surrounding me; leaving me only with the beat of my heart racing down to break my chest.

El billete de 20

Ahí estaba yo, caminando por la calle, caminando casi sin sentido, ocupado pensando en el billete de 20 que pesaba en el bolsillo. Me molestaba pues era todo el dinero que tenía. Un solo billete, blando y suave en el bolsillo. Al fin y al cabo era un papel, pero un solo papel era todo el dinero que tenía. Uno solo. Eso me molestaba.

                Como un rayo de luz en medio de una tormenta,  un café minimarket aparecía en la calle del frente. No puedo decir que realmente hubiese un rayo de luz, estaba nublado como cualquier día.  Casi esperanzado, no, ansioso entré a la tienda, con la mano lejos del bolsillo en el que estaba el billete, como con repulsión.  El lugar estaba repleto. Y por repleto me refiero a tres señoras conversando con una taza de café sencillamente envidiable, un tipo solitario de cabello descuidado y barba crecida que sorbía su café al lado de una bosa de golosinas.

                El billete me pesaba, mucho, realmente mucho. Necesitaba cambio. Le pedí salame. Salame ¿por qué no?

                El hombre me miró de reojo. ¿Quién pide solamente salame? Me encogí de hombros cuando me preguntó si quería algo más. “782” pronunció él. ¿Tan poco? Pensé y un escalofrío me recorrió los hombros. El billete me volvió a pesar en el bolsillo. Alargué  la mano al pantalón y saqué el billete. Lo agité en el aire, como si quisiera limpiarlo de la impureza que había creado en mi bolsillo.  Se lo pasé y me quedó mirando con una cara de mierda. Otro escalofrío me recorrió el cuerpo.

                “¿No tiene sencillo?” Me preguntó y me encogí de hombros nuevamente. “No” respondí y en el momento se me contrajo el estómago, la garganta y las pantorrillas me empezaron a temblar. El bolsillo de la chaqueta me empezó a pesar. Tenía un billete de dos  olvidado en la chaqueta. Pero necesitaba deshacerme del de 20. El de 20 el de…. Me encontré con la mirada del vendedor, arrogante e impaciente. “Espere…” le dije y dejé las cosas en el mostrador, la bolsa con mi lector digital, unas carpetas del trabajo y la mochila. La campanilla de la puerta sonó aguda.

                Me empecé a palpar el cuerpo “en busca de dinero”. Los pantalones, el trasero, la chaqueta (golpear el bolsillo con el billete de 2 sintió como recibir una patada). No podía decirle al vendedor que “no tenía sencillo”. Noté cómo mis manos temblaban. Si le decía que no él iba a notar que mentía, que tenía más dinero, que lo estaba usando, que no quería su salame.

                “Disculpe… ¿A cuánto está esto…?” susurró una mujer detrás de mí.  Casi sentí su aliento repulsivo en mi cuello. Me sacudí violentamente. No. No. El hombre me miró y abrió la boca para hablar. No, se iba a dar cuenta. No. Tomé mi mochila y corrí. Corrí hasta que me di cuenta que estaba tiritando en el suelo.  Había resbalado y caído de bruces en el cemento. Derrotado y aún temblando, me levanté y me puse a caminar. Solo un rato después me di cuenta que mi mochila estaba abierta y había dejado el resto de mis cosas en la tienda. Un largo aguacero se ciñó sobre mi cabeza. Caí en cuenta que en la bolsa tenía un paraguas. Y  mi lector. Y también mi dinero. Ese condenado billete de 20. Y al fin y al cabo, era solo un papel.

Basado en la historia de mi profesor de lenguaje en media, al perder su 4° lector digital.

Inmortal

Hay un hombre en la esquina, sentado sobre una pila de huesos. Él los cuenta y limpia con un viejo cepillo y un café humeante al lado. Es un hombre viejo y ya le cuesta caminar, las arrugas bajo sus ojos cuentan sus años. Siempre viene los martes, al igual que yo.

                Lo saludan los huesos más antiguos, los restos de un fémur, media mandíbula, un omóplato roído y un par de dientes; todos siguiendo el circulo de la mesa.

                Tenía una pila de dientes que estaba inclinándose hacia su café y él la enderezó con delicadeza maternal. Las mesas a su alrededor se vaciaron rápidamente cuando él empezó a usar otras mesas a su izquierda para colocar más huesos amarillos y roído, otros blancos y pulidos. También había un mechón de cabello atado con un lazo azul que parecía de recién nacido.

                El café estaba casi vacío y los meseros solo atendían las mesas al aire libre.

                Cuando el hombre terminó había dispuesto de 229 huesos y tres mechones de cabello en 8 mesas. Se había sentado en una silla cuando los huesos se acabaron. Levantó la taza de café hace tiempo frío. Y se levantó él también, mirando todos los huesos y los cabellos, deteniéndose en cada uno de ellos, dedicándoles una sonrisa única a cada uno, un recuerdo a todos. Brindó con el café y el rostro a punto de romper en  llanto. Brindó por cada uno de ellos con la tristeza de cada uno, por los recuerdos que nunca se desvanecen de la mente de un inmortal. Porque el precio es ese, llevar contigo a quienes haz amado.

                La luz del sol se reflejó sobre el oro engarzado de la falange de un dedo corazón. El engarce había sido un anillo si no mal recuerdo.

                Y ese martes me tenía que ir, porque tenía un funeral al que asistir y un dedo que cortar.

La hora

Fue un día en el que salí sin reloj de la casa, con el celular descargado. Estaba apurada, tenía una reunión a las 9:10  y sabía que salía tarde, el último momento en el que vi la hora fue en el reloj del microondas. Ese 7:53 parpadeante me irritaba de una forma sobrenatural, después de todo, brillaba intermitentemente.

                Tomé un bus. Es decir, realmente, a decir verdad… Esperé un bus. Durante 15 minutos, creo… (intenté contarlos en mi cabeza). Una cosa que realmente me molesta mucho es salir apurada, todo el asunto de hacer todo rápido y preocuparse de mirar la hora lo encuentro absurdo. Pasaron taxis – para los cuales no tenía dinero – colectivos, autos particulares, otros buses, hasta un vecino sínico que simuló no verme. Y esperé hasta que pasó el bus. 8 paradas después, me bajé. Caminé tres, cuatro, cinco cuadras hasta el paradero del siguiente bus que tenía que tomar. ¿O fueron dos, no más? De cualquier modo, estaba en otro paradero, esperando otro bus.  Y pasó la hora…

                Llegaron tres personas más al paradero. Una joven, una señora mayor y un hombre de corbata. Siguió pasando el tiempo. Y siguió pasando. Por supuesto, no tenía idea de cuánto tiempo había pasado desde que salí de la casa así que me empecé a urgir: debía llegar a tiempo a la reunión.  Entonces, tenía dos opciones: uno, preguntarle a alguien a hora; o dos, quedarme con la duda. Ambas opciones tenían complicaciones: por un lado, con la primera opción cabía la posibilidad de que quedara poco tiempo antes de la reunión – ¿qué pasaría si fueran las 9:03 y todavía tenía al menos 40 minutos más de viaje? – y entones, me pondría ansiosa; pero por otro lado, el simple hecho de no saber qué hora era me ponía ansiosa, incluso detestando la idea de mirar la hora, si cuando ando con algo con la hora, ni lo miro. Decidido: preguntaría la hora. Ahora el problema era a quién preguntarle. La joven encontraría extraño que alguien se le acercara a preguntarle la hora, ya no se hace eso. El hombre de corbata seguro tendría reloj, pero no me gustaba su nariz, no me acercaría a ella.  Así quedaba la señora, la viejita con vestido floreado y tacos bajos.

                Lentamente me acerqué por el costado, un poco más atrás, sería inapropiado acerarse de frente, con un objetivo claro, ni siquiera conocía a la señora.

                – Disculpe, señora.

                – ¿Sí?

                – ¿Tiene hora que me pueda decir?

                – Sí… por supuesto… son las 54:97:11

                – ¿Disculpe?

                – ¿No escuchó? Son las 54:97… oh… 10.

                – No le entiendo… Necesito la hora.

                – Pues se la acabo de dar.

                Extrañada, me alejé de la señora para dirigirme al hombre de corbata.

                – ¿Disculpe… tiene hora?

                – Eh… Sí, pero no sé de qué le pueda servir…

Alargó el brazo y dejó a la vista un reloj digital.

– Son las…. 35:134:04:07:34

                Me acerqué más y efectivamente, el reloj decía 35:134:04:07.  Desconcertada, me acerqué a la joven y le preguntó lo mismo. Estaba con audífonos. Sacándoselos, bajó a la calle para usar la altura de la vereda del paradero para abrocharse más cómodamente los zapatos.

                – Le dije: ¿Tiene hora?

                – Ah… sí… son las… Oh no… Son las 0,1…

                – ¿Qué significa eso?

                – Significa que…

                No alcanzó a terminar la frase cuando un auto la arrolló, matándola al instante.

                Anonadada, me quedé mirando como al par de segundos llegaba a una ambulancia.  Las ambulancias generalmente no llegaban tan rápido… ¿Hace cuánto que no salía de la casa para que el sistema de emergencias hubiese evolucionado tanto?

                Los paramédicos nos informaron que debíamos continuar con nuestro camino, nos guiaron al siguiente paradero para esperar el bus. Ni la señora ni el hombre de corbata parecían afectados por la muerte de la joven.

                – Uno tiende a asumir que la gente joven va a morir después que uno… Pero nunca se sabe.

                Comentó la señora, caminando a mi lado.

                – No entiendo…

                – No hay nada que entender, querida, simplemente la gente se muere.

                – No… la hora… ella dijo 0,1 y un par de segundos después murió.

                – Eso pasa cuando te llega la hora, hija, te mueres.

                – Yo solo quería saber la hora.

                – Pues son… –alargó el brazo y dejó ver un reloj de cobre antiguo– son las 54:96:43.

                – No, no eso. La hora real, la hora del día, am o pm, 24  horas, eso.

                – Ah… Cuánto lleva vivo el día. ¿Por qué no dijiste antes…? Son las 8:27.

                – ¿Y qué son los otros números?

                – La hora de mi muerte, por supuesto.

                – ¿Qué?

                – Si miras un reloj con la suficiente concentración, puedes ver la hora de tu muerte. ¿No lo sabías, querida?

                No volví a preguntar la hora.

Lost

                "Please, don't cry" he said, looking her head down.

            She didn't answer, neither listen. She was absorbed by her fear and sadness.

            He felt he wasn’t helping at all, he knew he couldn't do anything, nothing, just stepped back. One step back and she felt it, he was afraid too, he couldn't help her, no-one could, no one wanted to. As he stepped he realized he wasn't the person he said he was, all the promises of concern and worry banished suddenly by fear, by the fear of see another crying, losing in the void that surrenders, just like her, all lonely. He didn't even want to hug her, comfort her, a touch in her hand to let her see he was with her, no, he just stepped back. There wasn't one fear, hers, the loneliness of losing and become just one, just one left behind, but also there was his, the fear of the unknown, of feel the feelings of someone else like own, of taking too much care, to matter.

            Then, she stopped crying, there was no point, yes she had lost more than anyone deserves, by crying she was going nowhere. But the sadness was too much to contain without a cracked face, so she looked him in his scared and disgusted eyes. "Are you okay?" he asked with a smile, trying to make her feel better, but the smile was a lie, she knew it and the concern meaningless. "How long can this last?" she wondered and sat up. That wasn’t the first time that happened."You don't care about me, just go away" she blurted out, and he, with and angry face walked away, knowing she was right. She sat down again and rubbed her eyes, ending her hands soaked in salty-bitter tears. "I've lost them" she said to herself, thinking about the notice that has crooked her soul and life in a second. "… and them too" continued thinking of the fake ones who were supposed to take care of her. All of them, the fake ones, looked at her with an angry and hurt face, they thought they did not deserve this and she does, she thinks the same thing upside down. She leaned down and felt all lonely, with no one left behind and no one forward by the way to the hospital. They looked at her trail all angry and self centered, a few ones wondered if they should track her down, but no one did.

            The woman took off the white clothes over their hurt faces; no one was left without bruises. She held her tears back and bitted her lip, making them bleed. She said their names, one by one, the three of them, pronouncing them softly, wishing that was the last time to  say them that way, with that pain, "Brentt" "Marissa" "Darian". Someone touched her shoulder softly and turned her, face to face, and hugged her tightly. There was one person who haven't left her behind, not the most expected, almost the most forgotten but at that moment the most important, her pain has private her from see that person, only see the lost and devastated. Maybe a smile can came out after that, a true one. 

Museum

I was at the museum, I don’t know that brought me there, but here I was.

Ivory white, the walls, the floor, even the celling, all disturbingly clean and shiny.

There, in the corner of the main hall, where I was standing, I saw her. I theing she was a friend, gone by now, but a friend after all.

She was painting the wall (or a canvas? I couldn’t see enough). She held a sponge in her hand, she was painting with it and her fingers, her tiny little fingers.

The painting was quite odd, on it were three childhood priends with a wide smiles and shadows of them in red, blue and grey… and their smiles fading away in each one of the shadows, into a serious mocking face, like mine.

“Why did you painted them like that?” I ask. She says: “It’s not mine, the painting. I don’t create it. It expresses by itself while I make lines and add colour. It has its own identity. I just help it. I copy.”

I guessed she was right because she has no eyes on her face, and that, at the time, made sense.

The white of the hall repulsed the colour. And we stare at the painting. It’s fading, as we are, into the same whiteness, ivory-like. So was the museum, into nothingness or void, we have the words to choose.

And pum! He wakes up

                                                                               Based on Raúl’s dream.

                                                                               December 31^st , 2014