07-09-2018

I feel bitter

I feel like a dirty old rag

that only bickers

I should get that whiskey

to feel as shitty

as I deserve

Beneath the soil

31-07-18

Deep beneath the soil

Beneath the root,

way beyond the cement and the underground rails,

under the layers of sediment pressed down my chin,

I lay resting

deep beneath the soil

White Man

09-08-2018

He was a white man

White skin

White hair

White beard, perfectly trimmed

He was a white man as he walked with books hugged between his hands

He was a white man and he walked away

Salar Guerrero Negro

Hay tiempos que dicen, que en otros tiempos existió una muchacha mexicana antes de la nación, de cabellos negros y lacios, piel del color de la arcilla que con sus manos moldeó.

Chica pequeña con visión de dioses muertos, que un día soñó, con un rostro blanco teñido de naranja, vomitando odio viscoso sobre papel.

Presidente, escucha decir con palabras en otra lengua que evade su sueño.  El sonido cayendo sobre el desierto, apilándose y bloqueando su visión.

Dicen también, que la niña salió corriendo sobre sus pies pequeños

corriendo por el desierto luego de su sueño

Dicen que corrió durante días, otros dicen que fue durante semanas. Pero la niña sí corrió al norte, donde su sueño pasó, allá donde la tierra se seca más y se hablan con otras palabras.

Y corrió y corrió, manchando la tierra de un rojo infantil, testigo de su huida.

Entonces cayó y sobre tierra craquelada apoyó su mejilla.

A lo lejos, todavía la seguían

los ecos del hombre de su sueño

Acortando la distancia y pronunciando su nombre con orgullo retorcido

TRUMP

Resuena en la planicie, forzándola a encorvarse.

Trump

Resuena entre la tierra, haciéndola morder su labio.

t r u m p

Resuena en su oído y rompe en llanto.

Y la niña lloró y lloró, empapando y saturando la tierra.

Lloró, soltando el terror sobre la tierra.

Lloró, liberando el terror del futuro.

Lloró, temiendo por los descendientes de su hermana

Lloró, con el corazón roto por los hijos que no verían a sus padres

Dicen, entonces, que la niña lloró un mar

donde la sangre escapó su cuerpo, volviendo las aguas rosadas,

donde su cuerpo se hundió

hasta que la sal se secó

allá en ese lugar que llamarán Guerrero Negro.

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Salar Guerrero Negro, Salinera más grande del mundo

Personaje contemporáneo: Trump

Mito de origen del salar guerrero negro, México, para la clase Subalteridad y Escrituras creativas

Kintuante

Nombre que se siente extraño en mi boca, mi lengua no conoce tu reverencia.

Voy rodando cuesta abajo en el mundo en que aprendo a vivir, estar, esistir.

El momentum se acumula para dejarme chocar con las paredes del camino, las casas, los padres, los que creen tener poder sobre mí, comandándome desacelerar y los que ofrecen su ayuda, alzando manos para atraparme, solo para ser arrollados.

Pero oh… No. Soy víctima y fruto de la gravedad a este punto.

Kintuante, ¿eres pendiente, inclinación…?

Necesito raíces que anclen freno, que se extiendan como tus ríos allá en el sur, venas de tu gente.

“Newen”, eso es lo que necesito para frenar la caída.

Pero oh… No. No puedo invocar tu nombre en búsqueda del sentimiento.

En cambio, me siento aquí: intrascendente winka usando palabras que se deforman en músculo lingual atrofiado, novicio en disciplina, con ojos tintados de noches sin luna, de insomnio siempre presente.

No tengo dios ni teoría para tacharte de mitología,

solo mis espectros y fantasías

que susurran a mi oído

que escuche tu fluir.

- Escrito para la clase de Subalteridad y Escrituras Creativas

Plaza

4-03-18

Ellas leen en la plaza, el mundo se mueve a su alrededor. La música melancólica ambulante de una solitaria guitarra acústica eléctrica acompasa junto a las bocinas del tráfico: sonidos de mundos sintonizados

Leen, otros mundos resonando, sin embargo, son las cuerdas las que llevan la melodía, subyacente y arrasante.

El músico está oculto a la vista, pero su presencia es siempre presente, eje inamovible del universo este segundo.

Una se vuelve hacia su abuela y pregunta:

“¿Qué hora es?”

“Veinte para las ocho” ojos fijos en el reloj.

“Se me ha ido el sol” responde ella, cerrando el libro.

Rieles

27-02-18

Voy a ayudar, dirección norte

a ayudar

mientras me deslizo

deslizo,

deslizo en los rieles del metro

deslizo

deslizo a velocidades a las cuales mi alma no puede seguir

Recovecos

4-02-18

Por algún motivo, una parte de mi estaba preocupada de que el gato no se metiera en dimensiones bolsillo en las esquinas y recovecos de mi pieza. Por eso me tenía que mantener despierta.

- Escrito apenas consciente a las 5:34 am

28-01-2018

28-01-2018

A veces, cuando detienes una canción

plácida

agradable

Parece que es un silencio propio de la canción

Y tu dedo ahí, tu voluntad ahí, sobre el botón de play,

es parte de la melodía

Thick coffee

28-01-2018

Thick coffee

Dense

.a syrup of caffeine and sugar

Dense and clogging like

clotted b l o o d

Sticking to my lips, embracing my throat

One

Sip

At

The

Time

HESITANTLY

One

Sip

At

The

Time

I drink.

Still the substance my tongue touches,

caresses its density, its no-shape form, its liquid body

As I swallow

l i f e 

The blasted lands of the Dying Earth, year 7853021 After Ascension

02-02-2018

The blasted lands of the Dying Earth, year 7853021 After Ascension

The crowd scattered like cockroaches fleeing the second the gates opened. They swarmed the shade and left room for no one else, no room for the weak or the dying.

They left their imprint on dust floating in the air, staying up in a moment of ingravity, in seeming permanent nonmotion.

I had just arrived this universe so I didn’t know what was the significance of the sunset through radioactive clouds, of that orange light that seeped by the opening of the gates.

A fast hand dragged me to the shadows and stayed over my mouths, tracing the patterns over my lips to signal me to stay quiet.

It was my companion, my guide through this universe. A native of this quantum spectrum to take care of my naïve steps.

They lowered me and huddled me closer to them. The distinctive warmth of the inhabitants of this place grounded me into existence.

The gates did not close. The refuge was now exposed.

My companion whispered into my ear canal.

 - The scavengers are here. – they said, a coded death sentence.

I could only look at them in uncertainty.

- Many, many, many nights ago, when the bombs just fell, we made a pact with the ones who run wild in the desert.

I nodded. These were the beings I came here for.

The scavengers roamed the dirt streets of the refuge, a city made of scraps and metal. They sniffed the air and licked their lips with the only tongue they had.

Human physiology is a mystery for all ascended creatures in many universes. My companion was one too, but the refugees were tainted with radiation.

Uranium, nasty primitive stuff.

I drew back from the protective embrace of my companion and peeked through the corner.

There they were the scavengers dragging the dying out of their homes, the sick from their beds and the dead from their graves.

There is two places that became useless after the bombs fell, my companion tells me, the first are Hospitals, medicine forever forgotten, and Cemeteries, so death became restless.

The scavengers dragged their hunt out of the city, merciful to the residents and they feasted.

For all I have traveled this is my final destination, the blasted lands of the Dying Earth, where cannibals thrive in radioactive flesh.