domingo, 10 de febrero de 2019

07-09-2018



I feel bitter
I feel like a dirty old rag
that only bickers
I should get that whiskey
to feel as shitty
as I deserve

Beneath the soil


31-07-18


Deep beneath the soil
Beneath the root,
way beyond the cement and the underground rails,
under the layers of sediment pressed down my chin,
I lay resting
deep beneath the soil

White Man


09-08-2018

He was a white man
White skin
White hair
White beard, perfectly trimmed
He was a white man as he walked with books hugged between his hands
He was a white man and he walked away

sábado, 9 de febrero de 2019

Salar Guerrero Negro


Hay tiempos que dicen, que en otros tiempos existió una muchacha mexicana antes de la nación, de cabellos negros y lacios, piel del color de la arcilla que con sus manos moldeó.
Chica pequeña con visión de dioses muertos, que un día soñó, con un rostro blanco teñido de naranja, vomitando odio viscoso sobre papel.
Presidente, escucha decir con palabras en otra lengua que evade su sueño.  El sonido cayendo sobre el desierto, apilándose y bloqueando su visión.
Dicen también, que la niña salió corriendo sobre sus pies pequeños
corriendo por el desierto luego de su sueño
Dicen que corrió durante días, otros dicen que fue durante semanas. Pero la niña sí corrió al norte, donde su sueño pasó, allá donde la tierra se seca más y se hablan con otras palabras.
Y corrió y corrió, manchando la tierra de un rojo infantil, testigo de su huida.
Entonces cayó y sobre tierra craquelada apoyó su mejilla.
A lo lejos, todavía la seguían
los ecos del hombre de su sueño
Acortando la distancia y pronunciando su nombre con orgullo retorcido
TRUMP
Resuena en la planicie, forzándola a encorvarse.
Trump
Resuena entre la tierra, haciéndola morder su labio.
t r u m p
Resuena en su oído y rompe en llanto.
Y la niña lloró y lloró, empapando y saturando la tierra.
Lloró, soltando el terror sobre la tierra.
Lloró, liberando el terror del futuro.
Lloró, temiendo por los descendientes de su hermana
Lloró, con el corazón roto por los hijos que no verían a sus padres
Dicen, entonces, que la niña lloró un mar
donde la sangre escapó su cuerpo, volviendo las aguas rosadas,
donde su cuerpo se hundió
hasta que la sal se secó
allá en ese lugar que llamarán Guerrero Negro.


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Salar Guerrero Negro, Salinera más grande del mundo

Personaje contemporáneo: Trump

Mito de origen del salar guerrero negro, México, para la clase Subalteridad y Escrituras creativas

Kintuante


Nombre que se siente extraño en mi boca, mi lengua no conoce tu reverencia.
Voy rodando cuesta abajo en el mundo en que aprendo a vivir, estar, esistir.
El momentum se acumula para dejarme chocar con las paredes del camino, las casas, los padres, los que creen tener poder sobre mí, comandándome desacelerar y los que ofrecen su ayuda, alzando manos para atraparme, solo para ser arrollados.
Pero oh… No. Soy víctima y fruto de la gravedad a este punto.
Kintuante, ¿eres pendiente, inclinación…?
Necesito raíces que anclen freno, que se extiendan como tus ríos allá en el sur, venas de tu gente.
“Newen”, eso es lo que necesito para frenar la caída.
Pero oh… No. No puedo invocar tu nombre en búsqueda del sentimiento.
En cambio, me siento aquí: intrascendente winka usando palabras que se deforman en músculo lingual atrofiado, novicio en disciplina, con ojos tintados de noches sin luna, de insomnio siempre presente.
No tengo dios ni teoría para tacharte de mitología,
solo mis espectros y fantasías
que susurran a mi oído
que escuche tu fluir.



- Escrito para la clase de Subalteridad y Escrituras Creativas

That Chain Smoker // Identity


31-01-2019
dude.
I am that chain smoker by the window at three am, I whisper into my cigarette.
The one that listens to the one that whistles at night, hoping no one lends them an ear.



- Written at my window, at 3 am

lunes, 5 de marzo de 2018

Plaza


4-03-18
Ellas leen en la plaza, el mundo se mueve a su alrededor. La música melancólica ambulante de una solitaria guitarra acústica eléctrica acompasa junto a las bocinas del tráfico: sonidos de mundos sintonizados
Leen, otros mundos resonando, sin embargo, son las cuerdas las que llevan la melodía, subyacente y arrasante.
El músico está oculto a la vista, pero su presencia es siempre presente, eje inamovible del universo este segundo.
Una se vuelve hacia su abuela y pregunta:
“¿Qué hora es?”
“Veinte para las ocho” ojos fijos en el reloj.
“Se me ha ido el sol” responde ella, cerrando el libro.

07-09-2018

I feel bitter I feel like a dirty old rag that only bickers I should get that whiskey to feel as shitty as I deserve