Era un día normal. Tenía que serlo. Estaba esperando el bus,
llegaba tarde. Hacía frío para la hora. En la cuadra siguiente una mujer le
tiraba semillas a palomas que formaban un enjambre furioso de hambre,
desesperación y plumas. Seguían cayendo
del cielo. El semáforo cambia a amarillo. La última pata callosa tocó el suelo.
Y empezó. Bocinazos escandalosos me jalaron los audífonos fuera de las orejas.
Un auto se detuvo en la intersección y tocaba con fuerza la bocina. Se podía
escuchar el odio. Los autos se amontonaban más irritados que sus conductores.
Una de
las palomas se quedó quieta, la última que había bajado del tendido de luz. No
se podía ver bien a esta distancia, pero algo se rompió dentro de ella. No
debió haber bajado.
Había
mucho ruido. El orden de los autos alineados a mi derecha era demasiado
perfecto. A diez centímetros de la vereda. Verde, azul, rojo, gris, gris, rojo.
¿Por qué verde, azul, rojo, gris, gris, rojo?
La
paloma seguía mirando. Los colores se desvanecían y otros brillaban demasiado.
Y solo con un audífono puesto lo entendí. El mundo estaba acabando.
Una
señora se acerca a preguntarme en cuánto pasa el bus. Mi amiga responde por mí.
Se me olvida cómo hablar, los sonidos y las palabras dejan de hacer sentido.
Estoy dejando de existir. Miro al cielo, alcanzo a ver todas las estrellas.
Chocan. El cielo se enciende en gritos de miembros desgarrados. Los autos chocan
también. Se apilan en llamas de gasolina azul.
La
señora deja de darles semillas a las palomas. Se acabaron. Ellas remontan
vuelo. No más picos hambrientos ni ojos inyectados en sangre. No más plumas
sucias atascadas en la garganta.
El auto
que obstruía el tránsito se mueve. El tránsito fluye. Los conductores vuelven a
estar más irritado que sus autos.
El
gorrión muerto a mis pies se levanta.
Y el
mundo vuelve a girar.
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